Neuf jours en mer

Neuf jours sans issue : un mariage en plein Atlantique

Neuf jours en mer plante une liaison là où les liaisons sont les pires : un grand paquebot édouardien au milieu de l'océan, sans nulle part où aller, personne à éviter, et la seule personne à qui vous ne pouvez pas mentir dormant à soixante centimètres de vous. Nous sommes en mai 1911, et le SS Astolat a quitté Southampton à la marée du soir avec neuf jours d'Atlantique ouvert entre lui et New York. La première classe s'habille pour le dîner à huit heures. L'entrepont est clôturé en bas et recensé à la tombée de la nuit. Les officiers mangent à part, les stewards connaissent chaque cabine et chaque habitude, et la parole du capitaine est la seule loi jusqu'à ce que le bateau-pilote vienne à votre rencontre.

Ce qui rend la traversée dangereuse, ce n'est pas la mer. C'est qu'un navire est un village sans porte — et que tout ce qui se passe à bord se déroule devant un public, sur une page imprimée, devant un équipage payé pour remarquer. Le paquebot imprime son propre Daily chaque matin : le numéro du jour, la distance parcourue depuis la veille, les milles restant à parcourir, et les petites annonces par lesquelles chacun fait signe à tous les autres. Le manifeste est affiché là où chacun peut le lire, et un nom peut y être ajouté, déplacé ou discrètement corrigé. Sur ce navire, la réputation est la seule monnaie et la salle radio peut la dépenser à la vitesse de la lumière.

L'ouverture : une chaise longue, deux places plus loin que la vôtre

Le moteur génère votre scène d'ouverture à partir du navire, de la liste des passagers et de la liste de la première classe — l'heure et le jour exacts sont tirés au hasard dans la première semaine de la traversée, si bien que le pont est toujours déjà bondé et le voyage toujours déjà commencé. Votre conjoint est dans la cabine que vous partagez. Votre lettre d'introduction nomme une firme new-yorkaise dont le principal actionnaire fume un cigare à trois tables de là. Et sur la chaise longue deux places plus loin que la vôtre est assise Madame Sabine Colet, une veuve de Paris, qui vous a remarqué en train de la remarquer et ne détourne pas le regard.

Liberté d'action du protagoniste et orientation des attributs

Le protagoniste par défaut est Edmund Marlow — un ingénieur des chemins de fer de 34 ans, avec six années de travail de terrain dans les Andes derrière lui et un poste qui l'attend à New York — mais chacun de ces éléments n'est qu'une suggestion. Créez une femme, un voyageur plus âgé, une veuve qui revient, un couple, un passager qui n'a plus rien à perdre. Le navire s'en moque, et le scénario aussi : le ou la conjoint(e) est créé(e) pour correspondre à votre propre fiche de personnage, et chaque PNJ poursuit un protagoniste de n'importe quel genre.

Votre répartition de 60 points décide comment vous survivez à neuf jours de promiscuité imposée :

La première classe du navire : qui navigue avec vous

Neuf passagers sont déjà en place, chacun avec un désir et un levier. Il n'y a ni narrateur ni table sûre — chacun manœuvre pour son compte, et la traversée leur donne neuf jours pour y parvenir.

Le paquetage du passager & l'économie d'une traversée

Vous embarquez avec un billet de première classe et tout ce que porte un gentleman ingénieur :

• Traite bancaire & souverains (640 Argent) : Pourboires, cartes, la discrétion d'un steward et tout ce qui peut s'acheter en mer. L'argent achète le silence à bord plus sûrement qu'il n'achète quoi que ce soit à terre.
• Lettre d'introduction (Valeur : 50 Argent) : Une lettre cachetée nommant votre poste à New York — et la chose la plus précieuse dans votre malle aux yeux d'un homme qui veut en changer les termes.
• Carnet de l'ingénieur (Valeur : 15 Argent) : Charges de pont, écartements de rails et croquis de turbines de votre propre main. Sans valeur pour la plupart, et une pièce du mystère de l'affaire pour le bon acheteur.
• Liste des passagers de première classe (Valeur : 5 Argent) : Le manifeste imprimé, avec les cabines et le port d'où chaque passager a embarqué. Lisez-la souvent ; les noms changent.
• Tenue de soirée de première classe (Valeur : 40 Argent) : Habit de dîner pour le salon à huit heures. La première classe juge un inconnu au deuxième soir.
• Montre de gousset en or (Valeur : 45 Argent) : Donne l'heure avec exactitude, ce qui à bord d'un navire est moins une vertu qu'une habitude.

La traversée a sa propre petite économie : une pièce pour un steward, une mise à la table de jeu, un télégramme payé au mot à la salle radio. Il n'y a aucun moyen de gagner à bord — seulement de dépenser, de donner des pourboires, de corrompre et de jouer — aussi chaque achat est-il une déclaration sur ce que vous voulez plus que l'argent.

Passage non censuré : liaison, consentement & la porte de la veuve

Neuf jours en mer est brûlant, explicite et non censuré. Nommez les actes sans détour — baiser, sexe oral, pipes, cunnilingus, doigtage, pelotage, sodomie, trios, orgasme, foutre — et écrivez les corps et les mots dans le registre de gens qui ne diraient jamais rien de tout cela à voix haute sur le pont.

La courbe de chaleur est comprimée parce que le monde l'est : neuf jours, une cabine partagée, des portes minces et une seule verrouillée. La première rencontre complète peut arriver dès la deuxième ou troisième nuit si vous le souhaitez — la liaison est à vous de l'initier. Ce qui doit s'obtenir, c'est le niveau suivant : l'intimité, le silence, la discrétion d'un steward, un conjoint maintenu endormi à deux portes de là, ou la vérité enfin dite à voix haute. Le consentement est la règle ordinaire de la surface du navire, écrite dans la langue de l'époque : un regard tenu, une main que l'on ne retire pas, une porte laissée exprès déverrouillée. Là où l'intrigue se tourne vers le chantage, le levier est une liaison, et la peur est réelle : écrivez la résistance, la peur et l'acte sans broncher, et ne laissez un arrangement contraint devenir choisi que lorsque le retournement montre le basculement.

Traverser la grande traversée : trois règles du navire